ISSN 1818-7447

об авторе

Максим Бородин родился в 1973 г. в Днепропетровске. Окончил Приднепровскую Академию строительства и архитектуры, где в настоящее время преподает. Публиковался в журналах и альманахах Украины и России: «Вавилон», «Арион», «Воздух», «Артикль», «НАШ» и др. Выпустил в Днепропетровске сборники «Лошадь тумана» (2000), «Правила ближнего боя» (2005), «Никакой анестезии» (2007) и «Париж» (2007); в 2010 г. в Москве вышла книга избранных стихов «Свободный стих как ошибочная доктрина западной демократии»; одноименная подборка ранее была опубликована в TextOnly (№11).

Новая карта русской литературы

Само предлежащее

Александра Петрова ; Василий Бородин ; Максим Бородин ; Сергей Сумин ; Юрий Солодов ; Михаил Немцев ; Лев Оборин ; Наталия Азарова ; Дмитрий Замятин

Максим Бородин

Что-то серьёзное

* * *

желтизна общественных зданий

навевает тоску

искушение выкрасить всё

в синий цвет

начинает давить с утра

и

выдавливает все облака

из сердца в крайнюю точку мира

на вершину белой горы

где маки цветут

и ходят по пояс в траве

ангелы

не знающие

что они

в нас живут

* * *

в интернете

можно много интересного

узнать

о себе

в поисковой системе

набираю свое имя и фамилию

выдает

поэт

журналист пишущий о рыбалке

дезертир сбежавший из части с оружием

директор карьероуправления

и

мошеник

продающий во всемирной паутине программы

надо выбирать

к какому берегу

пристать

* * *

в выпускном

математическом классе

я

вместо экзамена по русскому языку и литературе

вызвался писать реферат

о поэзии марины цветаевой

это было эпоха перестройки

эпоха экспериментов в школе

я был влюблен

в её ритмы и слезы

в её горе

в её строчки

но учительница

прочитав мою работу

сказала

что это все компиляция

и она была права

вся моя любовь была компиляцией

если я

конечно

правильно понимаю это слово

обидевшись

я сжег реферат

и

сдавал экзамен наравне со всеми

то есть

без единого шанса

на ответные чувства

* * *

когда трогаешь

полотна

ван гога

или

сезанна

иногда натыкашься на совершенно случайные вещи

волоски с кисточек

крошки хлеба

побелка с потолка

я даже видел

оставшегося навечно в маленьком мазке масляной краски комара

в две тысячи пятом году

меня выгнали

из музея имени пушкина

в нетрезвом виде

за лапание

как они написали в протоколе

работ

родена

брехня

до родена я не дошел

* * *

сегодня на уроке меня спросила учительница

почему ты все время

думаешь

о китае

почему я думаю о китае

спросил себя я

почему ты думаешь о китае

воскликнули дети

тебе мало монголии

так ты еще

замахнулся на китай

вставил свои две копейки директор школы

только моя девушка

джиэйинг

ничего не говорила мне

она знала

что вечером я приду к ней

чтобы опять и опять

читать

бесконечную книгу

конфуция

на её

редком диалекте

лю

* * *

они живут возле железнодорожного полотна

они уже привыкли к постоянно

проходящим поездам

постукивающим на стыках рельсов

они пьют чай

и считают вагоны

они каждый день перебираются

через насыпь

чтобы попасть на работу

они смотрят на небо

и думают

о бесконечности

разделенной

на четкие отрезки времени

между

пассажирскими поездами

уходящими

на юг

* * *

в душе моей

как в погребе…

темно

скажете вы

нет

нет

почему вы всегда так плохо думаете

в душе моей

как в погребе

много консервации

пара бутылей вина домашнего

и главное

летом прохладно

а зимой тепло

вот так и счастье мое

ждет

* * *

на втором курсе

в колхозе

мы выменивали на самогонку

часть урожая

собранного за день

капусту

морковь

или

картошку

потом квасили вечером

на берегу орели

под пляжными грибками

законсервированного на зиму пионерского лагеря

от воды веяло прохладой

было безветренно и тихо

ночь

появлялась всегда часам к девяти

каждый раз подходила к нам

и спрашивала

«хлопці

а що ви тут робите

мабуть подуріли зовсім»

и уходила в лес

в лес

в лес

такая вот ночь

* * *

нас обманули

вскричали дети

и побежали покупать мороженое

хотя могло быть и хуже

хуже хуже

ответили воспитатели

пива не забудьте купить

* * *

будущее человечества

похоже

на коробок спичек

с каждой сигаретой

спичек становится все меньше

и меньше

при этом

все прекрасно понимают

что

перекур давно закончился

и надо идти копать

яму

еще глубже

клад

ведь еще не нашли

* * *

хочется иногда написать

что-то серьезное

большое

глубокое

поэтическое и рифмованное

чтобы люди задумались

огорошенные величием текста

может быть всплакнули

украдкой

по крайней мере

остановились

на мгновение

а

получается

почему то

всегда

про

себя

что само по себе

уже не

в рифму