Больше ничего не происходит
Больше ничего не происходит.
По ту сторону стекла
Смертельно больные люди
Не могут найти правильных слов о своей жизни.
По эту сторону стекла
Компьютерный вирус
Не дает написанным мной словам открыться.
Тут и там желание сказать,
Изогнутое, как ручка кофейной чашки,
Старается выпрямиться.
И только тишина сейчас говорит,
Пока растут ядовитые грибы слов.
Кафе, ночь
На столе стулья лежат ножками вверх,
И каждая вещь наконец-то находится в том месте,
Куда ее придумал Бог.
Только капли воды, продолжая стекать на дно,
Сопротивляются.
Смерть станет праздником
смерть станет праздником
в дом придут друзья
ради этого ореховые деревья зацветут раньше
всё будет словно присутствовать при рождении и начале всего
будет выполнена последняя задача
возможно быстрее чем когда-либо
возможно медленнее чем когда-либо
смерть станет праздником
летним праздником
в бермудах и сандалиях
и всё оденется в просторные одежды
на девятом месяце этой беременности.
Шкодра, конец вечера
Руки
С выступающими венами торопливо закрывают ставни
И шум ложится до утра
На дно улочки
Старые шторы смешно чихают на свету,
Который вспыхивает в твоих глазах,
Когда ты встречаешь родителей,
Вернувшихся
С вечеринки застывшего времени.